Flickr: ~valeria~ 
Лампа поднатужилась, моргнула, задохнулась, некрасиво закашлялась, рассыпалась искрами - бездарно имитируя северное сияние. Попробовала подключить к празднику проводку, а там уж, если повезет, и всю квартиру, подъезд, дом…но никто ее не поддержал, и террористка-смертница была вывернута из люстры и с позором отправлена в мусорное ведро. Жертв хоть и удалось избежать, да что-то все-таки подгорело. В квартире отвратительно запахло расплавленной пластмассой. Где-то зашипело, перемкнуло и подъезд погрузился во мрак. Вечер приготовился быть - темным, вонючим и совершенно бессмысленным. Что я вообще-то здесь делаю!?…

Первый раз я сбежала из Москвы в Петербург лет пятнадцать назад. Начался этот перелет со строчки из песни Саши Башлачева: "В казарме проблем банный день, промокла тетрадь. Я знаю, зачем иду по земле…"

Недели две я ходила оглушенная. Дергала товарищей за подолы пиджаков, заглядывала в их несвежие глаза и задавала один и тот же вопрос:
- Ты знаешь, зачем идешь по земле?

Потом вдруг проснулась среди ночи, сидела в темноте, курила, обливалась слезами и поняла: впереди НИЧЕГО, только пенсия, старость и смерть. Я же просто умираю! Умираю оттого, что ничего не люблю: театра, в который попала по распределению. Города, где родилась еще до того, как успела понять, подходит он мне или наоборот. Толпу случайных, совсем не близких людей, ошибочно зовущих себя моими друзьями, эту квартиру, мебель, ковер…

Но ведь есть в этой жизни то, что мне по-настоящему нравится. Только меня там нет!

На следующий день я уволилась с работы. Вынесла на помойку личные вещи, купила железнодорожный билет и уехала в "никуда".


Flickr: Oynque 
Четыре месяца спустя все встало на свои места. Правда, жила я в самом красивом районе с детства любимого города. Работала лирической героиней в одном из лучших театров страны; квартира, мебель, ковер… в общем, в точности то же самое. С таким "суповым набором" я, похоже, пришла в этот мир. Просто никто не сказал, как его нужно готовить. Поняла это я месяца через три. Только когда Дуся укусила Неву.

Дусей я называла афганскую борзую. Мне привел ее питерский бомж. Просто позвонил в дверь и задал вопрос:

- Друга не потеряли?

У меня, избалованной столичной девочки, с двенадцати лет снимавшейся в кино с народными артистами Советского Союза, и так-то еще волосы дыбом стояли с тех пор, как до меня дошло, что я наделала. А тут еще этот страшный мужик! Я стояла, как бронзовое изваяние, то ли Екатерине великой, то ли Чижику-пыжику. Пришедшего из далеких 70-х гражданина в грязной майке и вытянутых на коленях тренировочных субстанция в белых лайковых перчатках, персидском плаще и с выражением космического ужаса в глазах, похоже, перепугала всерьез. Потому что он еще больше посинел, затрясся, закричал:

- Я не про себя. Я про пса! - Видимо, решил, что я потребую, чтоб он на мне немедленно женился. И бросился наутек. Дуся спокойно прошла в коридор и обернулась на меня, окаменевшую на лестничной площадке, - заходишь, мол, или я закрываю дверь?




ЖЖ
facebook

 1  2 3
Страницы
Ольга Толстецкая • 17.04.2007
Версия для печати cсылки по теме: счастье, состояние, искусство


Мобильная версия
Поиск по женскому журналу:






© Суперстиль Женский журнал 2005-2020.


архив // темы // авторы // дайджест // пишите нам // подписка (rss) // реклама

Все права на материалы, находящиеся на сайте женского журнала SuperStyle.ru, охраняются в соответствии с законодательством РФ, в том числе, об авторском праве и смежных правах. При любом использовании материалов сайта, гиперссылка (hyperlink) на SuperStyle.ru обязательна.

– на правах рекламы


Rating@Mail.ru